Cajón de sastre

No sé si te sirvió para algo todo lo que te dije
cuando las hojas todavía estaban en los árboles.
Me gustaría pensar que sí; que cuando llegues lejos
(porque vas a llegar)
una parte de lo que seas
haya nacido aquella tarde.
La herida en el costado se me haría más pequeña
al sentir que mi alma tuvo algo que ver
con tu camino.
No es egoísmo, ni dolor,
es enterrar el hacha que yo no agarré.

Casi nunca ocurre

Más espontáneo, menos ensayado,
el pelo corto te hace distinta
y tu forma de mirar a los ojos
o de abrir la boca para expulsar el humo
del último cigarrillo
hacen que me sienta perdido y encontrado;
con ganas de haberte conocido
antes, con unos años menos
y también una decepción menos.
Tal vez por eso
para mí eres como la chica
de la que me gustaría
haberme enamorado con quince años.

Soneto tras un concierto

Las manos del pianista
el brillo de tus ojos
el flequillo, el codo
la postura, el avión en pista.
La duda, el olvido,
el bostezo, el escote.
Ese beso de rebote
con sabor a pan y a vino.
Tus amigas, mis amigos,
la última copa
y me doy por vencido.
El rincón de tu boca
que por fin se ha reunido
con la música que tocas.